Hoy toca poesía, tengo el blog medio muerto de inanición últimamente, tengo mis propios problemas que me absorben demasiado para ir poniendo por aquí, además de discusiones casi continuas sobre los temas que trato, cosa que le quita la gracia, reescribir discusiones y tal, así que he decidido ampararme en mi propio anonimato para ir colgando pequeños poemas que estoy abierto a discutir, pues pienso que lo que escribo es para leer uno mismo y no en voz alta y que de ninguna manera la interpretación de uno, aunque sea autor, es la única posible.
Aparte, será más breve que las parrafadas interminables de depresión social que venía escribiendo. No lo disfrutaréis igualmente, pero creo que es lo que debo hacer ahora.
Las montañas son para quienes miran el tiempo,
el mar es para quienes miran el hoy.
El mar siempre cambia, nunca es el mismo, su coraje
embravecido color y sinfonía, cambian como las notas de la historia.
Mas las montañas son durante eones, permanecen
quedas y calladas, templadas ante tí.
Míralas como antaño las miraron otros,
siéntelas, como las sintieron otros,
siente como el tiempo pretérito de aquellos
cuyas candelas ya no lucen se hermana y te coge
cautivo y temeroso en las garras de la arena que mece las manecillas.
Vé aquello que vieron hombres y mujeres ya enterrados, las mismas montañas
que verán algún día otros hombres y mujeres, cuando la arena del tiempo
te haya ya sepultado, siente como imperecedero eres a través de las eras de la visión, de unas formaciones casi perennes,
que conforman la vista de cientos de vidas.
Como un cinturón que se cierra sobre sí mismo, el tiempo se dobla
solo en las montañas.
